El Soliloquio del Santo

Abre el libro del destino
marca las páginas definitorias
los párrafos trascendentes
el renglón que sobresalga
la palabra suelta

Luego vívela y respira:
está consumado
mas naces de nuevo ahora
y en momentos arreglados

Partirás hacia otra tierra
con el sonido en tus labios
que la distinga en tu idioma
que la separe por buena
por importante

Son las sílabas, unidas
que en suerte te han tocado
en el libro del destino, ya perdido, ya gastado
cuyos párrafos brillantes han labrado
letras de buen entender los esmerados

Empeña lo vano con futuro en mano
cual flecha certera que al fin sacrifica
al Can de Cerbero y al culto Centauro

Luminarias paganas
que derrotadas
derrochan, derrapan
al gentil y al santo
dispuestas en la memoria que intuye
entre carbonizado y canonizado
lo verdadero

Empeña lo vano con futuro en mano
cual piedra afilada que al fin desestima
al Cíclope andando
en caballo alado
al parecer ambos
muertos ahogados.

El soliloquio del santo
taimado tomo burlesque
que el astro de cetrería
descarta por imprudente
descansa en la estantería
el mas cruel de los best-sellers.

El Vuelo Bajo

La mentira, hija del miedo
del daño y del duelo
nutriéndose en el escabio desangelado del hombre bueno

Con un ademán ligero su dedo negro lo llama
él deja caer su guardia para paliar la desgracia
las garras de los secretos y los recuerdos descarnan
queriendo sentir el fuego de los novatos se engaña

El vuelo bajo es renuente de andar sereno
en lapso récord suicida cruza el trayecto del orbe entero
llevarlo es servir de esclavo pagando el precio del desacierto
tendemos a valorarlo aunque nos prometa un futuro ciego

Viviremos en el daño con cada nervio quebrado
aislados y confundidos haciendo un duelo de antaño
pactando seguir a ultranza lo que dictó la sentencia
y cuando tengamos secos los huesos blancos comprenderemos

Más tarde lamentaremos darle la mano a la muerte
llamarla con nombres tiernos puede ennegrecer la suerte
pero presos del desgano no nos preocupa realmente
mas bien nos arrinconamos como ratones; cobardemente, cobardemente.

Las Temporadas

El viento impregna al silencio
de jacarandá violáceas
dando márgenes certeros
a las breves madrugadas
para hacer de nuestros sueños
remendadas esperanzas

la lluvia crea y protege
nuevos peldaños de moho
como un obrero reajusta
los desaliños de tono

la cárcova que retiene
los pocos focos redondos
se queda mediovacía
al canto de los alondros

comienza a hacerse de día
sobre campos de cereales
retornan las golondrinas
con su gorgoteo amable

se hacen visibles labriegos
lejanamente vecinos
ha terminado el invierno
se despereza el olivo
regala a la primavera
su floreciente racimo

por temporadas entiendo
suele funcionar el mundo
tal vez después del infierno
nazca lo mejor de uno

El Convaleciente

Alcánzame los
estrechos frascos
separa la dosis

Forma un cuenco con tus manos
antes de dormir
hazme beber

Soy el hombre que ha caído
protegido bajo el ala
de Madre Prudencia y Madre piedad
en la sala de emergencias de Su Santa Sanidad

Paso los días
en la estela de las píldoras
mareado, con piel amarilla
pispeando por las rendijas
la juventud hedonista

Yo quiero ser parte pero pasaron los años
hace tiempo que nos enterramos
hundidos y abrazados
pensando que nos amábamos

Como el nudo del ahorcado
en la horca del pecado
enlazados
desde origen hacia el caos

Muere el mundo; muere Dios
mueren sonido y colores
los pobres siempre lo han sido
sin sentido ni razones

Mas no ha quedado hombre alguno
sobre la esfera candente
que compare el tiempo presente
con el siglo XXI

Aquel satélite perdido
es un epitafio sórdido
de una raza que ha mordido
mas de lo que ha tragado.

Lugares Comunes

No puedo inmiscuirme así como así
en tus silencios
como hacen las campanadas tristes
marcando horas inciertas

Sonido de tu ropa
crepitar de sudestada
desempolvo las dos copas
heredadas

Hago propio tu mutismo
dándote la espalda
hacemos contacto visual
restablecidos por la acción residual
de amores invocados

En esta casa conviven carcajadas
el llanto desdentado
la pulcritud con el aciago esplendor
de la pereza

Vine especialmente
como tantos pobres diablos
sentados
en los muebles empotrados
a reírme de las encrucijadas

Cerciorándome de la verdadera
distancia entre dos personas
acribillando mis anteriores creencias
con empirismo
con soltura
derritiendo el óxido

muriendo un poco.

Et tout le reste est littérature

45 en el público
carga 6
caen 6

Enjaulado por años
salió
gracias al flamante gobierno

Pensó en volver a pasar
por sus calles

Percatándose de lo nuevo
resentido
quiso escapar a Centroamérica

Pidió un vaso de
luego se
volvió
girando en sus talones

eligió
a la de vestido rojo
por aquella cuestión curativa

se vistió lentamente
abrió camino
marchó

recordó las iniciales

retomó aquello de
Verlaine

a falta de cianuro
abrió los póstigos

siendo uno mas
en las necrológicas